DON LUIS MONTOTO

                Hace unos años, y como tenía por costumbre,  me encaminé como un jueves cualquiera al mercadillo  de “El Jueves”  que como cada día de su mismo nombre se instalaba y sigue instalando, aunque en menor medida, en la calle Feria, a la búsqueda de posibles antiguallas que, en algunas ocasiones y con un poco de suerte, contuvieran datos o imágenes acerca de la Triana del pasado.

                Ese día, como tantos otros, ya que los hados no se hacen presentes como uno quisiera, no pude encontrar nada, bueno, algo sí que encontré. El caso es que estando a punto de volverme, observé entre un montón de libros que estaban bastante desordenados, uno que me llamó la atención “Preceptiva literaria” de 1915, y que preguntado el precio y el consabido regateo propio de estos casos me pude hacer con él. Llegado a casa a la hora del almuerzo, lo dejé sobre otros libros sin volver a acordarme de él hasta pasado un tiempo. Y fue ahí donde me llevé la sorpresa, pues aunque lo había ojeado por encima y comprobar su medianamente buen estado, no había reparado en las últimas páginas. Cuando llegué a ellas me encontré ¡oh, cosas del destino! Una Poesía de puño y letra escrita el día 20 de Mayo de 1882 que, titulada “La última tarde”, estaba firmada por  Luis Montoto, y dedicada al bicentenario de la muerte de Murillo.

                Como comprenderán, la sorpresa fue mayúscula por lo que tras de inmediato devorarla, procedí a protegerla, con una funda de plástico, ya que el papel se encontraba en bastante mal estado de color y doblez, aunque felizmente en buen estado de lectura.

                ¡Luis Montoto! me dije, ¡caray! Un personaje del que todo el mundo al hablar de ése ilustre escritor sevillano que tanto bien hizo a la ciudad de la Gracia, como es Sevilla, lo llama siempre “el Poeta don Luis Montoto”, y nunca, ni por equivocación: “el novelista”, o “el historiador”, o “el cronista”, o “el crítico literario”, o “el orador”, o “el académico don Luis Montoto” ¿Acaso sólo escribió versos él, en un tiempo llamado Patriarca de las Letras Hispalenses?...

                Bueno será recordar, a título de pasada, que si el autor de la Historia de muchos Juanes (esa historia que es “mucha historia”, al decir de Rodríguez Marín) fue Poeta de inefable ternura, también fue un novelista ejemplar, y verídico historiador, y cronista de fino y fértil ingenio, y muy agudo crítico, y orador tan fecundo como elocuente… Me llevaría varias páginas hacer glosa de este ilustre sevillano, en tiempos en los que se habla mucho de él, pero prefiero dejarlo aquí, porque estoy deseando de ofreceros ese maravilloso poema…

Era de Abríl una tarde…

El sol moriente besaba

De la ciudad de Sevilla

Los muros y torres altas,

Y sus postrimeros rayos

En el Betis reflejaban

Como besos cariñosos

De despedida apenada.

Era una tarde apacible

Del mes de Abríl… cuando cantan

Las oscuras golondrinas

Tabicando sus moradas;

Cuando los verdes naranjos,

Más verdes que la esmeralda,

Para embalsamar el viento

Abren sus flores de plata.

Tardes de la Primavera

Que con invisibles alas

Venís a templar dolores

Y a despertar esperanzas;

Tardes llenas de perfumes

Y de suavísimas auras

Que del limpio arroyo viran

Las espumas nacaradas

¿Quién a vuestro dulce halago

No abrió las puertas del alma,

A la Fe consoladora

De los hombres dando entrada.

En una estancia modesta,

De una más humilde casa

Postrado en el lecho un hombre

A Dios rendía su ánima,

Noble era su faz; dulcísima

La expresión de su mirada;

Que en sus ojos apacibles

Algo del cielo brillaba,

Circundaban su cabeza

Rizos de lucientes canas,

Y en sus labios temblorosos

Unas sonrisas vagaban;

La sonrisa del que muere

Con la conciencia sin mancha

Y, en otra vida pensando

La muerte no le acobarda.

Cerca del lecho veíanse

Pinceles, tiestos y varias

Paletas, un caballete

Lienzos en abundancia,

A par que el sol se ponía

El enfermo agonizaba;

Súbito sus turbios ojos

Hirió deslumbrante ráfaga

De vivida luz ¡No alumbra

El sol con luces más claras!

Entre azulados celajes,

Entre nubes de oro y nácar

Vió a una mujer ¡primer sueño

De su candorosa infancia!

Bajó los ojos humildes

Como demandando gracia,

Y las manos primorosas

Sobre su pecho cruzadas;

Flotante el rizo cabello,

La túnica desplegada,

Y entre legiones de arcángeles

Que sobre nubes flotaban,

Llegó al lecho del enfermo,

Extendió su mano blanca;

Sobre el pecho fatigoso

La posó; y estas palabras

Dijo con el blando acento

De música regalada:

“A quien en sueños me ha visto

Y al cielo en sueños, se alzaba,

Justo es que, al morir ampare

¡Murillo tuya es mi patria!”

Cual se disipan las nieblas

De la naciente mañana,

Poco a poco fue extinguiéndose

Aquella visión fantástica,

Dejando en pos el perfume

De la rosa, la fragancia

Del azahar, y llevándose,

Como prendas codiciadas

Los soberanos pinceles

Que retrataron sus gracias.

Allá… a lo lejos, oíanse

Los ecos de las campanas

Que desde la enhiesta torre

A la oración convocaban;

Y en el vecino convento

Las voces tímidas, blandas,

De las hijas de Teresa,

En santo amor abrazadas,

Incorporado en el lecho

Con las postrimeras ansias;

“Creo en Dios dijo Murillo;

Y en ti Virgen Sacrosanta”

A tu Concepción Purísima

Dediqué desde la infancia

Este pobre pensamiento

Que hoy en mi frente se apaga.

Tú moviste mis pinceles,

Me diste la luz que irradian

Mis lienzos: “¡Que tuya sea Gloria

Que por ti se alcanza!”

Y muriendo repetía:

“¡Siempre… siempre Inmaculada!”