LA O DE SOL

Viernes Santo...

Atardecer de Triana;

Ya el Sol le besa su manto,

Sevilla, besa su Cara;

Y el Puente, entre dos orillas

de un Guadalquivir de Nácar,

toma el aire de la tarde

para ponerlo a sus plantas,

y que descansen sus pies

en tan larga caminata

por los senderos del mundo,

por los caminos del Alma.

Pero, cuando está en Castilla,

la calle de más compaña

cubren su paso de un llanto

más dulce que la manzana,

como el que pone Callao

cuando la tiene en su entraña,

y la va piropeando

hasta romper las gargantas.

Por San Jorge, que delirio;

Le cantan con tantas ganas

que apagan el griterío

de una Altozano gitana

bañado de escalofríos.

Pero la Plaza es distinta

cuando en medio de ella está...

Ya no la llaman Señora,

ya la llaman Majestad.

Virgen de la O, Señora;

Nombre tan sonoro y breve

como aquél del corazón

que llenándose de amor

hace su paso más leve.

Virgen de la O, Señora;

Eres Tú, la maravilla;

¡Aquella Rosa de Grana

que Dios regaló a Sevilla,

pero que puso en Triana!